Tout petit déjà...

5-Mais forcément ça cannassait pas assez vite...

Déjà le bi-place c'était un début de préparation, la première customisation de la mob, et puis on se ventait de pouvoir trimballer confortablement les meufs pour les emballer...Même si c'était un peu dans nos rêves et que les seules créatures de rêve qu'on ait jamais trimballées étaient aussi crasseuses que nous, le jean plein de cambouis, le poil aux pattes et le testosteromètre bloqué en zone rouge. Bref, c'était les potes qui avaient du s'arracher le coeur pour laisser leurs c..illes et leurs meules faute d'avoir réussi à les réparer (ouah la honte, hé !), oubien saisies par la fourrière paternelle en fureur face aux compte rendu du dernier conseil de classe.

Puis des potes de panam nous ont appri à jouer de la lime. On agrandissait les lumières et pipes d'admission, encoche au piston, chicanes d'échappement dégagées, clapets tordus pour les 103...

Et, RAAAT PAF PET...POF ! Bougie perlée, par ce que trops pressés d'essayer nos bolides on avait baclé le nettoyage de la limaille. Mais après avoir perlé une bonne dizaine de fois, la motobec prennait les tours, en descente je frôlais les 90 km/h au compteur de la R12 de mon père. Le 103 de mon pote ne grimpait pas autant mais il me regrattait en côte...PFF! les mob une calamité en côte...Bien sur on avait la possibilité de pédaler mais c'était trop la teuhon. On les utilisait qu'en cas d'extrème urgence: En côte...Lorsqu'on avait les crocs du klébard à deux cm de la cheville.

Le 103 grimpait bien mieux, mais l'était plus fragile que la mob...Débridé, celui de mon pote a quand même sérré deux fois en pleine descente. Grosse trace de pneu à chaque fois ! Et puis là pour pas rentrer à pinces, fallait démonter une cloture à vache pour bricoler un cable de fortune.

Bien entendu dans la course à la vitesse, les filtres à air avaient valsé, et pour le démarrage à la poussette, on tenait la poignée des gaz de la main droite et tout en courant à côté, on bouchait l'entrée d'air du carbu avec l'index gauche...Si vous voyez le tableau ! C'était technique mais ça marchait, et ça faisait départ de course. Sauf qu'une ou deux fois ça a été la gammelle. Le moment critique étant le stade ou le moteur partait en pleine accélération. Une fois je me suis emmélé les guibolles, la meule est partie toutes seule, a franchis le rebord de la route pour finir trois mètres plus bas dans un champs en contre-bas. Une autre fois, vu notre position au démarrage, on pouvait pas voir où on fouttait le doigt, on y allait à taton pour trouver le trou (déjà...Hum!), et l'index gauche de mon pote est passé dans la poulie de l'emrayage. Ouille ! Il a bien braillé...On entendait plus la mob pour le coup. Coup de bol il avait à cette époque des gros gants de moto qui avaient quand même protégé le doigt. 

On était toujours sur nos meules, le moindre prétexte pour rouler était bon à prendre . Je me souviens que je faisais facilement dix bornes pour tourner des heures autour d'un rade tenu par les parents d'une fille que j'avais dans le colimateur. De temps en temps, elle faisait une ballade à cheval. Tout ça en espérant l'appercevoir, même une fraction de seconde, ça aurait été le bonheur. Même de dos... J'étais prèt à essorer la poignée de gaz en étant certain qu'elle se retournerait. Tu parles, qu'est-ce qu'elle en avait à battre, d'un bruit de mob dans le loingtain. Je pense pas que c'était le truc à la faire vibrer...A faire cabrer son cannasson, ouais surement...

On bossait dans les champs pour s'acheter la benzine, la vache c'était le bagne ! En général, on en avait tellement bavé, qu'on faisait le plein de la mob, et on partait dépenser le reste au bistrot le soir même, à coup de flip et de monaco.

Et puis desfois c'était la chevauchée sauvage, quand y en a un qu'avait un plan excitant: Dégommer les rats à la décharge, s'amuser à prendre les sentiers réputés pour être truffés de vipères, mater les meufs au hand, ou plus clean aller à la pêche aux plies à Keremma, chacun avec la fouenne (trident) ficelée sur la mob. Valait mieux pas se vautrer avec ça.

 

4-Et puis on s'est trouvé motorisés

A treize ans, mon père m'a filé une mob qui pourrissait dans une étable. Une magnifique motobécane orange avec les sacoches. Je me rappelle des premières pétarades et du nuage de fumée bleue autour de moi (KOF! KOF!) lorsqu'on a enfin réussi à la faire partir.

 P'tain le pieds. Je roulais en pleins champs, admirant les petits carrés du pneu avant qui défilaient en tressautant sur les bosses. J'me croyais Steeve Mac Queen dans la Grande Evasion !

 J'imaginais toujours pleins de gonzesses autour de moi, se pavanant, roucoulant en extase devant le nouveaux Marlon Brando...Pourtant mon pote m'assure qu'il n' y avait, tout au plus, que quelques chèvres et quelques poules qui me regardaient passer avec un total désintéret !

Puis en 1980 les sacro-saints quatorze ans arrivèrent. Pour cet anniversaire je me souviens que j'avais commandé chez le cycliste du coin un splendid bi-place en skaie rutilant. Alors là attention ça frimait dur devant les potes qui avait toujours la selle de papy. Certains étaient même toujours à vélo ! Il passaient leur bras droit dans notre bras gauche et tenant le guidon du demi-course avec le seul bras qui restait (leur gauche! faut suivre là!), on les tractait comme ça, roulants en parallèle...Jusqu'à la gamelle !

Au début, 45 km/h ça décoiffait méchamant, surtout sur les petites routes de  campagne cahoteuses et pleine de surprises: Troupeau de vaches pas franchement décidées à dégager la piste, tracteur avec la herse qui prend toute la route, ou bergers-allemands impatients de nous voir débouler à la sortie du virage (ça les distayait, les pauvres bêtes, s'étaient rien foutus sous les crocs depuis le passage du facteur) ou tout simplement aquaplanning sur une route minée de bouzes de vaches.

Et des fois tout ça en même temps ! Je me rappelle  qu'on voyait le clébard nous attendre, on oscillait à gauche, il se foutait à gauche, on repassait côté droit, il nous immitait, on tentait de funter un re-positionnement à gauche sans trop perdre de vitesse car fallait éviter les crocs, et là improvisation de dernière minute: un slalom au ras du molosse baveux en levant les guiboles bien haut et gros coups de gaz avec la gueule de clebs au ras de la fesse...Ouf s'est bon j'le semme ! Mais merde un tracteur et j'suis toujours côté gauche, et merde les bouzes de vaches: évitement en "ice-skating", ou plutôt "bouze-skating", ouf ça passe de justesse , coeur à cent à l'heure et jambes flageolantes, à quinze à l'heure pour se remettre de ses émmotions! 

 

3-Retour en Bretagne : Super map pour nos jeux !

HA, La Bretagne...

En Bretagne, on avait toujours quelqu’endroit à explorer(carrières, blockhaus, tracé d’anciennes lignes ferroviaires, grottes, etc), et pour souffler : bivouacs avec grillades de merguez dans les bois à la limite de tout faire cramer, on sifflait du canada-dry pour jouer aux durs, on construisait des cabanes très haut perchées, transportant planches, outils, bâches sur nos biclous. Les convois que ça faisait : Des fois une planche ou une bâche se barrait en route et la moitié de la bande derrière se vautrait la gueule sur le bitume, les bagnoles freinant à mort et louvoyant pour nous éviter…Les dangers qu’on était !

Je m’étonne toujours du peu de casse dans nos rangs…On était souvent couverts de croûtes ou d’éraflures mais rarement plus. 

Une fois, sur le bord d’un dénivelé surplombant ma décharge préférée , je crânait devant ma cousine en m’amusant à rouler à trois centimètres de l’aplomb quand d’un seul coup le bord s’est effondré et je me suis retrouvé trois mètres plus bas, au milieux des ferrailles rouillées, couché sur le côté le vélo encore entre les jambes, le souffle un peu coupé mais c’est tout, rien d’autre…Alors que j’aurais pu finir empalé sur tout ce qui dépassait autour de moi ! Je me souviens encore du visage livide de ma cousine par-dessus le ravin, s’attendant à découvrir le pire…Et bien non, tout allait bien, je me demandais juste ce que je fouttais là trois mètres plus bas ! 

Les décharges regorgeaient de trésors qui nous servaient à construire les cabanes ou fabriquer des chariots à base de châssis de poussettes ou à partir d’anciennes voiturettes à pédales(qui valent des fortunes maintenant) avec lesquels on jouait aux cascadeurs dans les chemins creux qu’on utilisait parfois dans le sens de la largeur. Les enjoliveurs des bagnoles faisaient des superbes frisbee, sauf qu'il fallait vite être bon pour les attraper avant que ça arrive dans la tronche, ou bien on mettait le feu aux ordures pour débusquer rats et vipères qu'on canardait avec des provisions de caillasses …

Une fois on a trouvé un grand canot pneumatique percé de toute part. On s’est cotisé pour acheter des rustines : Il en fallait un paquet ! Et la colle à peine sèche, direction  les plages de Keremma.

A quatre ou cinq la dedans, tous aussi ignares à la natation, avec pagaies de fortunes improvisées, nous voguâmes jusqu’à ce que l’embarcation se mette sérieusement à ramollir. J’alertai les potes qui me traitèrent de trouillard (comme d’hab) en me montrant le fond qui semblait être proche.

Avec insistance je demandais à faire route vers la plage si bien qu’un gus sauta à l’eau pour me démontrer le peu de fond qu’il y avait…On a juste eu le temps de le chopper par la main qui dépassait encore. C’est trompeur la vision à travers l’eau !

Une fois les toussotements du téméraire apaisés on a pagayé comme des oufs pour regagner le rivage avant le dégonflage total du patchwork flottant et en évitant de se faire prendre par les courants nombreux dans ces parages.

Nos parents étaient bien naïfs, je trouve, pour imaginer qu’on jouait sagement les uns chez les autres. 

 

 

2-Premières mesures

Attiré par les engins de toutes natures, je me suis vite intéressé à la méca, d'autant plus que j'ai rapidement voulu être un free rider. Je me suis fais chourer mon biclou à 6 ans en le laissant contre un poteau dans une cité craignos et déjà je me rappelle qu'avec ce vélo rouge je partais tellement loin que ma mère me privait de goùter en rentrant...Punition terrible: A 49 ans je prends toujours mon goùter! 

Donc il a vite fallu que j'apprenne à me servir d'outils pour réparer ma bécane d'autant plus que j'insistais pour faire les 3 bornes de route sinueuse à vélo pour aller à l'école alors que mon frangin et ma frangine y étaient conduis par mes parents.

Mon père, qui bricolait un peu tout, m'a initié et formé de manière plutôt théorique à tout ce qui était technique, ensuite c'est le tâtonnement qui a fait le reste...Et les plantures bien-sure: Mes freins avant mal serrés ont lâché en pleine descente...Heureusement il y avait un gros fourré de ronces pour amortir ma chute...On refait pas deux fois la connerie après ça! Ca laisse des traces...J'en ai encore de cette époque sur le corps.

Pour parfaire ma formation je me suis trouvé un pote encore plus casse-cou que moi, plus téméraire surtout, on passait notre temps dans les décharges publiques(des vraies mines d'or à l'époque) à récupérer des mob cassées qu'on retapait pour se faire des vélocross. C'était un peu lourd mais il y avait des suspensions, c'était génial pour passer les talus et foncer dans les champs de maïs. On s'en choisissait un bien en pente, et on prenait chacun un couloir en dévalant la pente, la tronche fouettée par les feuilles. 

Hélas vu que nos engins étaient rarement complets, notamment au niveau des freins, sur un chemin très en pente mon pote qui voulait pas rouler dans le fossé comme moi(seule technique de freinage alors disponible) s'est pris une grosse caillasse dans le virage et a fais un beau creux dans le talus avec la tête: Une semaine d'hosto, traumatisme crânien, et la première chose qu'il m'a dit en reprenant connaissance c'est: "-T'as récupéré les biclous?" Moi qui croyais qu'il ne se réveillerait peut-être plus!

Qu’est-ce qu’on pouvait bourlinguer avec nos bécanes, on n’avait pas les jeux vidéo, ni l’informatique alors on pédalait en bandes organisées.

Au tout début dans les citées parisiennes, à fond la caisse pour échapper à la bande rivale embusquée en limite de quartier, terrorisé à l’idée de se faire capturer , imaginant le pire(ne plus jamais revoir ma mère), alors qu’en fait à six ans je pense qu’ils m’auraient laissé tranquille…

Mon frangin plus âgé s’est fait choppé une fois, jeté dans une cavité de terrassement de maison il avait été lapidé avec des mottes de terre durant quelques heures, il avait fallu l’intervention de mes parents pour le libérer.

En fait ça n’allait pas bien loin à l’époque, les terreurs de quartier fuyaient dès qu’un adulte intervenait, alors qu’aujourd’hui…

Parfois toutes les bandes de la cité s’unissaient pour faire face à l’intrusion sur nos terres de gars d’autres cités . Ca décourageait vite les apprentis-conquérants.Ou alors pour réaliser un projet de grande envergure, par exemple une fois on a détruit un camion de chantier qui avait osé stationner dans la cité le temps d’un week-end : Les gamins de tous âges avaient convergé des vennelles des trois quartiers de la cité , très vite nous escaladions le bahut jaune, il y en avait partout, dans la cabine, dans la benne, sous le capot moteur, sautant sur les garde-boue, s’acharnant sur tout ce qui dépassait , remplissant le réservoir de mottes de terre, lattant les feux à coups de tatannes, bref on l'avait bien ruiné le camtar. Les parents avaient sévi car la société de travaux s'était plainte à la mairie .

Et puis il y avait vachement moins de bagnoles à l’époque, on pouvait rouler n’importe où. 

 

 

1-Tout petit déjà...

A Paris jusqu'à l'âge de 6 ans je bavais devant les calandres rutilantes des renault frégates, arrondes et 403, lorsque police-secours intervenait devant une bouche de métro je restais scotché sur le HY couleur pie sirenne hurlante, si bien que ma mère devait me trainer pour poursuivre son chemin...Tout ça je m'en souviens bien et à chaque fois que j'ai remis les pieds à Paname ces images me revenaient avec  nostalgie:Vroar! Pinpon! Tuut! Pouet! triiiiit! Ha doux bruits de la ville comme ça m'a manqué durant des années...